Explicação do Fato Parte II

Também tenho uma noite em mim tão escura
que nela me confundo e paro
e em adágio cantabile pronuncio
as palavras da nênia ao meu defunto,
perdido nele, o ar sombrio.
(Me reconheço nele e me apavoro)
Me reconheço nele,
não os olhos cerrados, a boca falando cheia,
as mãos cruzadas em definitivo estado, se enxergando,
mas um calor de cegueira que se exala dele
e pronto: ele sou eu,
peixe boi devolvido à praia, morto,
exposto à vigilância dos passantes.
Ali me enxergo, à força no caixão do mundo
sem arabescos e sem flores.
Tenho muito medo. Mas acordo e a máquina me engole.
E sou apenas um homem caminhando
e não encontro em minha vestimenta
bolsos para esconder as mãos, armas, que, mesmo frágeis,
me ameaçam.
Como não ter medo?
Uma noite escura sai de mim e vem descer aqui
sobre esta noite maior e sem fantasmas.
Como não morrer de medo se esta noite é fera
e dentro dela eu também sou fera e me confundo nela
e ainda insisto?
Não é viável.
Nem eu mesmo sou viável, e como não? Não sou.
O que é viável não existe, passou há muito tempo
e eram manhãs e tardes e manhãs com sol e chuva e eu menino.
Eram manhãs e tardes e manhãs sem pernas
que escorriam em tardes e manhãs sem pernas
e eu sentado num tanque absurdamente posto no meio da rua,
menino sentado sem a preocupação da ida.

E era todo dia.
Havia sol
e eu o sabia
sol: era de dia

Havia uma alegria
do tamanho do mundo
e era dia no mundo.

Havia uma rua
(debaixo dum dia)
e um tanque.
Mas agora é noite até no sol.

(Torquato Neto)

É preciso sempre deixar um pouco de desejo

É preciso deixar sempre um pouco de desejo nas pontas dos dedos para tocar o corpo da mulher amada quando ela se foi mas ficaram o cheiro do seu suor nas dobras do lençol, seu sorriso que espia do espelho, a escova e o batom esquecidos (?) para nos lembrar.

É preciso deixar sempre um pouco de desejo nas pontas dos dedos para beliscar as cordas do violoncelo olvidado no canto da sala e arrancar seus gemidos plangentes e outonais que não eram ouvidos nunca mais.

É preciso deixar sempre um pouco de desejo nas pontas dos dedos para na ilha naufragada afagar a capa de couro do livro levado na algibeira, cheirá-lo, repassar suas folhas uma a uma e não ler a última jamais.

É preciso deixar sempre um pouco de desejo nas pontas dos dedos para alçar voo do chão cativo, palmilhar um pedacinho de inferno e um pedacinho de paraíso.

(Antonio Carlos A. Gama)